agota - allumage-automatique

Isdid ça y est, le silence

noreply@hautetfort.com (agota) — Wed, 23 Dec 2009 01:27:00 +0100

Un peu de joli, un peu de fort de poli et de mort. Un peu de vouloir et de jouer. Un peu de ce fantasme qui réapparaît. J'ai pris des crayons. Il y avait une feuille, si blanche. J'ai crayonné.
J'ai vu. Entendu. Tout autour devenait ce que ça a toujours été. Rare, précis et subtil. Pas grossier. Non. Pas grossier. Juste familier. J'ai mis quelques traits, presque nommé. Quelques lignes, des boucles, des sourires et puis partir. J'ai laissé au blanc de l'espace, pour qu'il m'y laisse dormir. Un jour. Pas trop cette fois. Le grand huit, comme se pousser là où on tombe. Et puis c'est un papier. On en a le souvenir, on sait ce qu'on a éprouvé. Il finit dans une malle jusqu'à ce qu'il en soit retiré.
Un peu de joli. Un peu de mémoire et de volonté. Un peu de respect. Un peu de bleu qui vient effleurer : chaque jour est un trait, certains d'entre eux sont une beauté.

comme O., qu'on appelait Tomcat

noreply@hautetfort.com (agota) — Sun, 06 Dec 2009 02:31:00 +0100

Il y a des révélateurs. Ils arrivent, ils penchent la tête, ils mettent des majuscules partout, ils ont des tee-shirts blancs, ils portent des vêtements à pois. Ils disent : "si ça te fait du bien c'est que tu ne te trompes pas du tout". Ils disent "ne crains rien surtout". Ils disent, ils font. Ils sont. Et alors, on porte dehors le bout de soi qui jusque là se cachait tant qu'on aurait pu croire qu'il n'existait pas.
Des pauses de danseuse. Des chaussures de coiffeuse. Des cup-cakes le samedi qu'on n'a pas encore mangés, et des arbres entre lesquels se promener. Des secrets, l'intimité.

Contentement

noreply@hautetfort.com (agota) — Wed, 25 Nov 2009 08:00:00 +0100

Les éléments, les bricoles. Des morceaux de tissu, des bouts de plastique, des mégots, des emballages, des cartes. Des feuilles, des fleurs d'hiver. Des choses qui prennent la poussière. Un univers. Des couleurs, des souvenirs : même plus les odeurs. Quelques objets qui lui sont insupportables parce qu'ils ne représentent rien pour lui. Et moi, comme un puzzle à assembler, éparpillée sur les murs, dans des tiroirs, dans des caisses auxquelles il se cogne le soir. Mes encombrants, un peu de chacun, resté, déménagé, du passé, ou parti. Un moment si parfait, associé à une musique. Des reliques de tous les bons moments. La carte de l'Union. La photo d'identité miraculée. Une fleur qui tourne mais pas la vraie, un poulain, des couleurs primaires, un bon à tirer. Une boite de Curix pour ma maman. Les boucles d'oreille en forme de guitare. Un zèbre dédoublé, le Blut. Un portefeuille curry, des étoiles. Cette fois la feuille ramassée, des codes pour quelque chose mais j'ai oublié : juste que ça vient de ce carnet. Un sac doré, la caisse de métal noir. Un sifflet. Une pin-up, une moustache, les Leningrad Cowboys. Même 4 boules de sucre pour les guerriers. L'ongle de Norbert. Une tirelire éventrée. J'en passe et des meilleurs qui n'ont pas fini de me troubler.

Astral

noreply@hautetfort.com (agota) — Mon, 23 Nov 2009 01:53:00 +0100

j'ai envoyé des mots, avec un titre. et tout ce qui me touche n'est qu'image, ou douceur. sur ma joue. et des mains, des sons, des mots. soufflés mais pas écrits. alors je ne sais pas. peut-être qu'il jettera. j'ai plein d'images, mais elles restent enfermées en moi.

ne t'en va plus

noreply@hautetfort.com (agota) — Tue, 03 Nov 2009 12:16:00 +0100

Se faire peur

noreply@hautetfort.com (agota) — Sun, 01 Nov 2009 23:28:17 +0100

Haha

noreply@hautetfort.com (agota) — Sun, 01 Nov 2009 14:15:00 +0100

Il joue. Il joue et ça fait mal ce matin. Alors je suppose qu'il rit. Même si ça ne me semble drôle, je reconnais bien là mon humour pourri ou cette envie de croire : pas de doute, c'est bien mon corps à moi, en retard, en alerte.

Mais... Doucement voir les plus douces des histoires.

Coeur De Pirate Et Julien Doré : Pour Un Infidèle

Matinale

noreply@hautetfort.com (agota) — Sat, 31 Oct 2009 05:55:00 +0100

Les belles lenteurs

noreply@hautetfort.com (agota) — Thu, 29 Oct 2009 08:00:00 +0100

Si il y avait deux billets

noreply@hautetfort.com (agota) — Thu, 22 Oct 2009 23:07:00 +0200

Voilà. Ca s'est terminé. Et l'écran rouge, le velours, le tapis, le bruit sourd des gens qui sortent. Et un rêve, puis l'autre, puis l'autre. Tout défile comme sortent les spectateurs : calme et concentré. Les couleurs dans le sombre, et sur le siège. Une pince à cheveux rarement idéale, Devendra prêt à démarrer "we're gonna enter a new life that's for sure". Et juste là, quelques secondes après les derniers noms, une forte sensation, connue, vécue cent fois, que l'on vivra encore. Cette ville, ce cinéma. Ce soir, le travail, les gens. Tout est là, être au milieu, pas perdu mais dedans. Et chaque parcelle du corps, sentir, toucher : la pince, le téléphone, encore une grosse écharpe, la veste noire. Tout. Tout nous touche, nous affecte. Et les cheveux, une mèche devant les yeux. Tout est très réel. Vouloir cet ailleurs, qu'ici soit ailleurs. Avoir envie de la même chose, que ça soit normal, étranger mais légitime. On se lève, avec les autres derniers. Quitter ici comme si on était loin. Une robe, des talons, être pris par la main se faire caresser le front. Avancer et voir les gens du quartier, étreindre leur amoureuse du moment, dépasser les bars qui ont fait un buzz et qui se vident lentement. Traverser en étranger, tout reviendra trop près demain. Aller comme pour le sommeil. Quelques rêves dans les oreilles. Enfoncer les portes. Les portes ne manquent pas. Derrière l'une d'entre elles se trouverait un feu à l'âtre, et le noir, et le calme, à peine des murmures si vraiment il fallait. Avec un peu de cette tension qui mord. Prolonger le vide, dans le chaud, apaisé, au fond de soi. Prolonger le vide.