135-187 suite et faim

Je cherche un annuaire. Je l'ai jamais eu mais je l'ai déjà perdu, il était là, y paraît. Quelqu'un l'a vu, donc il existe. Doit pas être bien gros, mais j'en ai besoin. Je pense qu'il a une couverture rouge, ou bleue, ou jaune. Y'a des coccinelles dessus, des toutes petites, des qui se collent, puis se décollent. Y'a une pub pour un supermarché, ou bien c'est qu'on s'est trompé en regardant, et que c'était juste le sac de courses d'une madame qui était posé dessus. En fait, si ça se trouve, quelqu'un comme moi l'a volé. Je continue quand même de chercher. On sait jamais. Mon homme dort en bas, j'ose pas le réveiller pour lui demander. "Dis, grand homme, t'as pas vu un cahier, il ressemble à rien, mais dedans y' a les adresses de tout ce que j'aimerais bien". "Pour sûr, mon chat, je vais le chercher", qu'il me répondrait.

Je serais horrifiée : il verrait que je veux une boutique de nuits volées au quotidien, passée devant la mer, ou dans un refuge. Il verrait que je suis pas finie, que j'ai des rêves de môme, pire que ce qu'il croyait. Il verrait que je veux un magasin de gamines qui louchent, une fabrique de déo qui sent bon le matin. Il saurait ma capacité à lécher les vitrines des vieilleries qu'on a aimé avant, ma nostalgie qui prend le dessus sur la réalité. Viens, on va raconter des histoires le soir, les 3 petits cochons, et tu t'endors, ou bien le Chat botté. Une librairie, un hopital. Y'a tout dans mon annuaire. Y'a même des coiffeurs qui coupent les cheveux des filles, et le nom des gens qui disent que c'est bizarre, une fille qui ressemble à un garçon. Y'a un disquaire qui vend le Don Quichotte de Brel, et ça me fait penser à moi. Y'a un itinéraire vers la Russie, qui lui plairait, et y'a un billet d'avion pour l'Italie, entre Mamma Rosa et Francavilla. Ah, c'est malin, je fais comment maintenant. Là, il me dirait : "Ben, tu fais sans".