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Les murs devaient rester blancs, l'intérieur ne devait pas ressembler à une brocante. Les petites boites et les cartes postales : bien rangées dans les armoires. Les couleurs sur les fringues ou les serviettes de bains, mais pas sur la brique, pas de cirque au quotidien. Puis le temps passe et dans le vent, l'information d'une démission depuis un an. Pourquoi les batailles, pourquoi les discussions. Pourquoi un combat si c'est bientôt fini, mais pas encore pour de bon. Ramer, avancer. Etre seule à prendre une ancienne décision. Bientôt devoir apprendre à poser des planches. Ca marche comment une foreuse ? C'est vert et ça fait de la poussière. Ca fait du bruit. On fait des trous avec. On creuse l'immaculé, on installe un autre avenir. Nos murs devaient être vides, ils étaient prêts à être anonymes. Accueillir quelqu'un. Un autre qui me fera chier, mettra sa musique, traînera dans le salon, aura des habitudes que je n'ai pas. On mettra nos affaires sur les étagères. On sera les nouveaux habitants. Les armoires se videront dans une pièce, pas ailleurs. La portion de chez soi qu'on devait cacher sortira. Mais à un seul endroit.