Que ce soit lent

Les rideaux rouges, ou bleus, qui piquent. Son ventre caché sous son tee-shirt à manches longues (je veux le même). Ses cheveux pourris qu'il dit : et puis faudra les brosser, oui oui. Puis un repas, et peut-être un café, avec un allié : le parrain. Et, et. Stop. Ca passe trop vite. C'est comme regarder fixement la machine à écrire derrière Septime : ça passe trop vite. C'est comme demander un câlin à Lulu pour se réveiller doucement, ça passe trop vite. Les rideaux rouges, et avant ça, la main, et avant ça, le quai. Et avant ça, l'arrivée. Et avant ça : maintenant. Ecrire le vendredi matin pour le dimanche. Restera un soir.