la fragilité des ailes

Il fait beau et ce bidule tourne rose au-dessus de ma tête. Vous savez, ces bidules qui tournent au vent. Pas un de la mer : pas un vrai.  Mais il tourne et c'est ça qui est important.

J'ai des cow-boys dans les oreilles, en permanence. Des violons, des gens. Nos points communs en chanson, peu importent où ni les frontières.

J'ai des larmes plein les yeux, touchée par des détails. Ceux qu'on voit quand on croise les bras, ou qu'on les baisse, parfois.
J'ai de l'ailleurs dans mes projets, sans avoir de quoi réparer la machine : de l'acier ou du roseau. Il manque des matériaux.

La nostalgie des cow-boys fringants, les attentions. Les beaux mouvements. Les proches, les qu'on sent proches, les qu'on espère proches. Et puis les autres. Qui disent même plus bonjour. J'ai rarement joui d'être en froid avec les connards. Je préfère la coupure, nette. Polie.

On a si peu de temps. Pour réfléchir son mécontentement et le porter, en faire un drapeau. J'aimerais plein de joies sur le moment. Simples. Comme des enfants.