Blanc

Des papiers, en bloc, en masse. Une incapacité à bouger. Tout est là qui entoure, encercle, attend. Taperait du pied si pouvait. Ca gueule, ça pèse, ça ne demande qu'à se montrer : comme si c'était prêt pour les hostilités. Les bras restent le long du corps, à vrai dire la tête n'est pas loin de couler elle aussi. Ca doit être prêt demain, ça doit être préparé. Ca cale, ça cale. Tomber dans un puits. Mettre un mot, une image, un souvenir dessus. Mettre de la logique, mettre du sens, la moindre signification. Pourquoi ? Pourquoi ça cale ?  Les heures défilent comme un soulagement : l'heure où il ne faut plus faire. Quoi dépasser. Faut un canapé. Des années d'analyse. Pas parler de conneries ou d'évidences : tout le monde, ça, peut les trouver. Non, c'est autre chose, une paralysie. Qui stagne, qui fait stagner. Un neurone ou deux mal placés. Ou plus. Une floppée. Des chiées de neurones qui disparaissent. Qui s'évadent. Pas une inaptitude, mais une envolée.